• 0 коментари • прегледи • ... минути читање

Одев по улица; ме запре просјак, сиромашен стар треперлив.

Насолзени очи, синкави усни, неуредни рани под груби партали... О! монструозното складирање на бедата на ова несреќно суштество!

Ја подаде својата црвена, отечена, валкана рака кон мене. Тој воздивна и лелекаше, барајќи помош.

Колку и да ги пребарав сите мои џебови... ни чанта, ни часовник, ни шамивче... ништо немав земено со себе.

Просјакот продолжи да чека. И неговата испружена рака слабо се мавташе и трепереше.

Збунет, вознемирен, цврсто ја стегнав оваа валкана рака, оваа треперлива рака ...

„Не ме обвинувај брате, немам ништо за тебе .

Кутриот ги впери огнените очи во мене; неговите сини усни се насмевнаа, а и тој, пак, ми ги стисна ладните прсти.

- Па брат мој, промрморе, ти благодарам за тоа, и тоа е милостина, брат мој.

Чувствував дека и јас добив милостина од него.

Иван Сергеевич Тургењев, февруари 1878 година.