Зошто ме гледаш како да сум рекол нешто несоодветно? Не планираш ли да умреш? Или не сакаш да размислуваш за тоа? За што тогаш да се размислува - фудбал, жени, пари?
Јас, на пример, не сакам да умрам во градот. Нечистотија, прашина, врева. Многу високи згради дури немаат ни лифт. Како градителите да ги дизајнирале за луѓе кои никогаш немаат плакари, ковчези или пијанo. Значи, умираш на деветтиот кат, а тие ќе бидат премногу уморни за да те носат долу. Попочитуваните мажи се сите мрзливи, а секој друг има проблеми со срцето. Нема да го носат твојот ковчег. Ќе мора да најмуваш пролетери за шише. И ќе те влечат, пцуејќи и колнејќи. Нема да те влечат со звукот на „Свети Боже“, велам, туку со звукот на пцуењето.
Освен тоа, гробиштата се сите далеку. Ќе те возат половина ден во погребно комбе , заглавен во сообраќај, со кркорење на куплунгот и чкрипење на сопирачките. И во оваа фантазмагорија нема да има ниту тишина ниту нежност. Ниту ќе има чад од темјан. Како навестување на валкан живот, смртта ќе биде обвиткана во издувни гасови.
Не прави гримаси и не ја избегнувај темата. Ако не јас сега, тогаш кој и кога ќе ти зборува за ова? Мора да зборуваме за смртта. Самата таа молчи, како што вели поговорката: „Кога јадам, глув сум и нем“. Таа молчи, и во тишина го џвака човештвото. И луѓето мора да го прекинат овој молк. Најдобро од сè, со молитва, но ако не, тогаш барем со разговор.
Дури и погребникот Безенчук, пијан од утрото, имаше многу имиња за смртта. Ако луѓето живеат поинаку, си помисли тој, тогаш умираат поинаку. Некои „ќе си го завршат денот“, други „почиваат во мир“, други „ја влечат кофата“ и така натаму. „Се урна“, „заврши“, „ги затвори очите“. Сепак, подобро е отколку едноставно „да се фрли“. Тоа е малку премногу примитивно.
Што сакаш: „да умреш“, или „да гракаш“, или „да му ја предадеш душата на Бога“? Јас, на пример, сакам „да почиваш во мир“. Како ѓаконот што зуи во црква: „Во блажен одмор, вечен одмор...“ И дрвјата треба да растат покрај гробот, или цвеќиња насекаде наоколу. Тоа е како рај. Но, ако не шушка лист над глава, и ако секој зрак светлина се обидува да ја изгори ќелавата глава на лицето што го посетува гробот, тогаш тоа е вистинска тага и земја на прогонство. Ангелите ќе дојдат по мојата душа, тие ќе дојдат, драги мои. Тие ќе дојдат солзливи, затоа што нивниот штитеник живеел бедно. Тој живеел целосно за себе, му го свртел грбот на Бога и им го покажал прстот на сите други. Тој живеел плитко, без лет, без вистинска радост. Тој живеел како црв, копајќи и копајќи лукави премини во непробојната темнина. Сега, тој стигнал до дното. Всушност, тој воопшто не живеел. Дали е ова животот, кога пред смртта немаш што да се сетиш, а твоите роднини не мислат ништо друго освен „колку вотка да стават на маса“ и „колку венци да нарачаат“?
Ќе биде страшно да се погледнеш себеси однадвор. Тие те мијат, а ти ги гледаш нив однадвор. Ти ги пикаат вкочанетите раце во нова кошула, ти врзуваат вратоврска, ти облекуват нови чевли, а ти гледаш. Дури е и смешно. Гледај колку се сјајни тие чевли. Никогаш во животот не сум носел толку чисти. Ќе се смеев да не беа Ангелите зад мене и оние... малку подалеку.
Овие ќе дојдат, разбираш? Оние кои досега комуницирале со тебе само преку мисли. Шепотеле, а ти правел гадни работи; те поттикнувале, а ти се исплашил без причина; си згрешил, а ти ја смирувале совеста. О, тие се страшни! Тогаш ќе почнеш да се молиш. Иако, малку е веројатно. Нема. Премногу е доцна да се почне од таму. Таму можеш само да продолжиш она што си го започнал на земјата.
Comments
Post a Comment
Напиши коментар